Recta final (gran despedida)

Corriendo en dirección contraria, sin respirar, tan sólo viendo luces y siluetas en movimiento.
Arrancando todas las venas de mi cuerpo, mordiéndolas, rasgándolas y arañándolas, mientras vomito la vergüenza que un día se apoderó de mi estómago.
Extirpando el tumor de la vida, que nada más nacer se pegó a mi cuerpo con una metálica sonrisa en la cara.
Alcanzando la recta final, la liberación en una gran despedida.

Soledad

SOLEDAD_____
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Aún con todas las drogas del mundo, y todo el alcohol en vena podría llenar tal vacío, tal castigo divino.
Pido a la tierra rosas, y aparecen ortigas intentando quemar la poca piel que me queda.
Pido un rap que guíe mis pasos en la vida, pero sólo suena un triste blues.
Pido compañía, y la soledad, la soledad se ríe, pues sabe que ella siempre será mi única compañía. Que será la ortiga que hiera mi vida. Que será el blues que marque mi fracasado final.

Resulta que al final... todo era una máscara

Justo cuando creía que todo iba bien, decidí mirar al pasado. Rememorando viejos recuerdos me dí cuenta que desde que era niño siempre llevaba una máscara.
Una máscara con la que poder mirar al prójimo, una máscara con la que poder identificarme con los demás.
Una máscara de vivos colores, con una gran sonrisa en la boca.
Simplemente una máscara.

Justo cuando creía que todo iba a ir bien, me quité la máscara.
Y en su lugar, en su lugar descubrí vapor, sangre seca y dos grandes cuencas, oxidadas, vacías e inertes.

En mi mirada descubrí que aunque siempre primaba una sonrisa en mi cara, ésta siempre estaba vacía.

En mi mirada descubrí que al final... todo era una máscara.

Entre humo

¿Qué sera eso que quema, y asciende, y se mete por los poros de mi piel?
¿Qué será esa sensación de vacío reflejada en un espejo roto?
¿Qué sera ese olor a vainilla?
¿Será humo?
No. Es amor consumiéndose.
Es una trompeta dando su última nota. Una guitarra desafinada. Una voz quebrada.
Es un último jazz cansado de improvisar.
Es la muerte de los sentimientos.
Es el otoño preparando el invierno.

Es la jodida vida.

1 · El mago

Soy agua,
soy el agua que brota, cae, discurre, envenena,
soy materia gris disuelta en formol.

0 · El loco

Me gustaría que os murierais todos
para poder suicidarme sin remordimiento.

Fin-finita

¿Qué es la existencia más que un mero error genético?
¿Qué es la vida más que una condena a largo plazo?

A cada paso que das, al mirar hacia atrás, en todo momento te das cuenta que todo, absolutamente todo es el fruto de hilos inconexos de un azar juguetón.

Y al mirar hacia aldeante, al mirar hacia adelante nada.
El vacío.
El vacío y el recuerdo de una vieja tela de araña.