Entre humo

¿Qué sera eso que quema, y asciende, y se mete por los poros de mi piel?
¿Qué será esa sensación de vacío reflejada en un espejo roto?
¿Qué sera ese olor a vainilla?
¿Será humo?
No. Es amor consumiéndose.
Es una trompeta dando su última nota. Una guitarra desafinada. Una voz quebrada.
Es un último jazz cansado de improvisar.
Es la muerte de los sentimientos.
Es el otoño preparando el invierno.

Es la jodida vida.